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Sfogo
Posted on: 16 febbraio 2013
Da tanto tempo medito di scrivere un articolo al vetriolo e oggi ho deciso di buttare giù qualche parola.
Quando ho iniziato a fare gavetta nel mondo editoriale l’ho fatto con umiltà e voglia di imparare. Pian piano mi sono ritagliata un posto mio, piccolo ma non mi sono scoraggiata.
Ho ricevuto, insieme a Gianluca, le prime e-mail con gioia e voglia di fare.
Ho risposto a tutti con onestà, chiarezza e finora ho ricevuto gratificazioni soprattutto professionali e umane, poco legate al guadagno. In poche parole, non ci campo mica con quel che prendo come editor.
Tra tutte le richieste, la maggior parte erano (e continuano ad essere) di persone curiose e che volevano maggiori chiarimenti su tariffe, tipologia di manoscritti, metodo di lavoro, editori con cui siamo in contatto.
Ripeto, io e Gianluca siamo disponibili sempre e inviamo la risposta in tempi di solito celeri (i ritardi possono capitare a tutti).
Arrivo al punto. Che costa rispondere con un semplicissimo “Grazie”? Oppure con un “Scusate, ho cambiato idea”?
Per non parlare di chi, dopo aver ricevuto il lavoro, non ti versa il saldo!
Sono sempre di più quelli che si comportano così.
Non so se la prossima volta, in casi del genere, lascerò perdere come faccio di solito, o se manderò degli improperi: la misura è colma.
Mary
Mi verrebbe da dire che Giulio Mozzi vuol proprio essere scaricato…
Segnaliamo l’uscita di “Madrigali rudimentali”, tre serie di componimenti in versi (“Chiusura”, “Madrigali rudimentali”, “Amici”) scritti da Giulio Mozzi alla fine degli anni Ottanta. “Un libro non di carta”, in formato Kindle, scaricabile su Amazon, al prezzo di 2,68 euro.
QUI su Vibrisse, Giulio Mozzi racconta che scrisse questi componimenti a 26 anni. E ci spiega il perché abbia deciso di farli leggere/pubblicarli (soltanto) ora. E, al solito, non è mai banale. C’è in lui, salda e lucida, (e forse per alcuni eccessiva), l’idea che uno scrittore debba sempre e comunque esporsi al pubblico. Con meno barriere possibili. Essere precisi (da qui il culto delle date), visibili (vibrisse), raggiungibili (via, numero civico e telefono riportati nelle edizioni dei suo libri), metterci la faccia. Perché soltanto chi ci mette la faccia è credibile fino in fondo. E, mi sa, la scrittura ha molto a che fare con la credibilità. E’ un atto di assunzione di responsabilità. Comunque, che piaccia o meno, per non farla lunga, quello di Giulio è davvero un darsi totale. Anche quando parla dell’eterno ritorno nella sua scrittura di forme, materiali, parole, sembra che, oltre a esplicitarlo a noi, lo stia dicendo a se stesso dopo averci rimuginato sopra.
Ecco, io interpreto questo suo modo di procedere, come se ogni suo ragionamento sullo scrivere fosse una tappa di avvicinamento a quel “Discorso attorno a un sentimento nascente” che gli arrovella la mente da un po’ e che tutti noi vorremmo poter leggere al più presto.
Giulio Mozzi è nato nel 1960. Abita a Padova. Ha pubblicato alcune raccolte di racconti (“Questo è il giardino”, Theoria 1993, Mondadori 1998; “La felicità terrena”, Einaudi 1996, Laurana 2012; “Il male naturale”, Mondadori 1998, Laurana 2011; “Fantasmi e fughe”, Einaudi 1999; “Fiction”, Einaudi 2001; “Sono l’ultimo a scendere (e altre storie credibili)”, Mondadori 2009, Laurana 2013.
Gianluca Minotti
Domani, mercoledì 3 ottobre 2012, alle ore 18:00, a Roma, presso il CSOA, ex SNIA VISCOSA, sito in Via Prenestina 173, un evento da non perdere!
Tim Willocks, autore di Re macchiati di sangue (Mondadori), e Allan Guthrie, autore di Dietro le sbarre (Edizioni BD), presenteranno i loro lavori in occasione dell’anteprima della seconda edizione di Logos – Festa della Parola, rassegna culturale dedicata all’editoria indipendente e non solo.
Tim Willocks è uno scrittore e dottore nato nei pressi di Manchester. Oltre ad uno scrittore è uno psichiatra professionista che ha lavorato per alcuni anni sulla riabilitazione e la sofferenza dei tossicodipendenti.
Allan Guthrie è stato definito dal Guardian uno dei re del Tartan Noir: la particolare miscela crime scozzese definita così da Sua Maestà James Ellroy.Vive a Edimburgo. Autore di cinque romanzi e tre novelle, e tradotto in sei lingue, ha vinto nel 2007 il Theakstons Old Peculier Crime Novel Of The Year ed è stato finalista all’Edgar, all’Anthony e al Gumshoe Award.
Enrico Astolfi
Il ragazzo di Jànina
Leonidas Michelis
Atmosphere Libri
Collana: Biblioteca della terra
pp. 256
€ 16,00
2011
Il romanzo “Il ragazzo di Jànina” è scritto sì da un greco, ma che vive in Italia: una condizione che lo porta al recupero di alcune tradizioni e valori della Grecia conosciuta durante l’infanzia e l’adolescenza e, dall’altro lato, a tracciare una storia della Grecia, dall’Ottocento alla metà del secolo successivo, alquanto sintetica. C’è storia e c’è cronaca. Il contenitore di questi avvenimenti è il protagonista: Zafiris, personaggio senza carattere, egli è solo la memoria di un certo luogo, la città di Ioannina e dintorni, e di una famiglia di quel luogo. Non è quindi un romanzo storico quello di Leonidas Michelis, anche perché non vi è successione cronologica. La tripartizione dello stesso: “Quelli di mezzo”, “Quelli di prima”, “Quelli di dopo” segue un andamento temporale sinuoso. La storia greca è tracciata in modo ortodosso, e il libro, da questo punto di vista, si salva solo per la storia di Ioannina, una storia di un luogo particolare magari poco nota ai molti. Il romanzo manca anche di una struttura, è piuttosto un insieme di tante figure, fatti, riti, composti apparentemente in maniera disordinata. Apparentemente, perché è un luogo il collante di tutto, e la casa famigliare. Allora il romanzo si situa in modo puntuale all’interno di un tempo, il nostro, in cui i luoghi si sono appiattiti o vetrinizzati o ingrigiti. Si può offrire anche un’altra chiave di lettura del romanzo e tentare di collocarlo nella situazione storica odierna e vedere che cosa propone il romanziere. Il romanzo mostra una certa ricchezza di personaggi, quel mondo popolare che si è dissolto in Grecia con l’avvento di una classe media (qualcosa di simile è avvenuto qui da noi con i rampanti socialisti degli anni Ottanta), ed un mescolio di riti ed usi, perduti anch’essi, da quando la Grecia, dopo la dittatura dei Colonnelli, si è gettata a capofitto nelle braccia dell’Europa (occidentale), abbandonando una caratteristica forte e che la rendeva unica, quella cioè di essere ponte fra Europa e Medio Oriente, quel fare e quell’essere tipici di un Mediterraneo orientale, quel residuo di Ottomanesimo, che si respirava ancora qualche decennio fa nelle strade di Atene.
Il romanzo regge nonostante qualche oscurità e qualche didatticismo botanico, perché ogni capitolo (quasi sempre di poche pagine) è un fatto a se stante, compiuto, vagamente allacciato agli altri; sono i personaggi (alcuni) che appaiono, scompaiono e riappaiono a tessere e a sostenere la narrazione, mentre altri si perdono per strada e alcuni di questi sono i folli, i ciechi, coloro che non rientrano più nel nostro orizzonte, sia perché il mondo si è fatto più vasto – perché più conosciuto-, sia perché si è uniformato, e a forza di veder belli, eleganti e affascinanti, quegli esseri emarginati e scartati dalla fortuna ci sembrano distanti anni luce.
Cleto Battista
Faust di Aleksandr Sokurov
Posted on: 19 marzo 2012
FAUST
Aleksandr Nikolaevič Sokurov
Non c’è un attimo di sosta nel Faust di Aleksandr Nikolaevič Sokurov. Ai personaggi attori non è dato un attimo di sosta. Sosta anche fisica, riposo. Camminano, si spostano, la macchina da presa li tallona, li precede, li costringe a errare di luogo in luogo nell’estenuante tentativo di rincorrere i tormenti interiori di Faust, i sotterfugi e gli inganni di Mefistofele. Come dare movimento e fluidità a una speculazione intellettuale. Come far implodere la fissità di alcune scene di derivazione pittorica, spalancandole all’occhio dello spettatore, affinché i margini del quadro, della scena, possano essere forzati. Se non sbaglio, nel finale Faust esce fuori campo. Una ragione ci sarà del perché egli esca fuori campo.
Viaggio all’interno di quella sozzura che chiamiamo Vita. Viaggio senza speranza e consolazione, viaggio nell’oscurità, non dell’inferno ma di questa vita insensata. Corpi e soltanto corpi. Corpi aperti, corpi lebbrosi, carne putrefatta, viscere, cadaveri, mostruosità create in laboratorio per delirio di onnipotenza. Ma di un’onnipotenza che all’uomo non è data. Ché l’uomo può impiegare una vita nello studio delle scienze, delle arti e della magia, ma il senso del tutto, del suo esistere, della ragione del suo esistere, gli è bandito. Tutto questo mi pare si faccia nel film di Sokurov: niente altro che Cinema. Nel senso che si fa immagine e somiglianza, al punto che dalle immagini si sprigiona il tanfo, il puzzo, il lezzo. Tanfo, puzzo, lezzo che emana la conoscenza, la sete di conoscenza di Faust, che più scava nei corpi per cercare l’anima, più s’insozza. La brama di conoscenza come fonte di dannazione eterna. Dal peccato originale, da Ulisse fino ai romanzi di James Ellroy, la tragedia nasce dal tentativo di apprendere la Verità. E tra la brama di conoscenza e la Verità, il cammino è sempre cosparso di cadaveri.
La vicenda del Faust la conosciamo tutti, ma ciò che qui importa è vedere come Sokurov l’abbia riadattata, anche solo affidandola alla fisicità di Anton Adasinsky, lo Strozzino, il diavolo. È lui la summa di tutti i corpi. È nel suo strisciare, nel suo modo di camminare, nel suo modo di muoversi sghembo che sono riassunti tutti i movimenti della macchina da presa. È nella lunga sequenza in cui le donne si lavano nelle vasche, con lo Strozzino che si denuda mostrando il suo corpo osceno, che la carne, pure apparentemente diversa – ché si direbbe: quella delle giovani è assai bella, quella dello Strozzino no – mostra invece la sua affinità. Quella di essere nient’altro che Carne, bramata, come la conoscenza, ma destinata a marcire.
Tutto questo dà fastidio. Che un cineasta, invece di commuoverci, rassicurarci, divertirci, esaltare la purezza del Corpo, ci rammenti la nostra miserrima condizione umana, be’, non va bene. Da qui la sonnolenza che – a leggere giudizi e a sentir qualcuno – questo film susciterebbe.
Laddove la sonnolenza altro non sarebbe che un tentativo di rimozione.
Ora, se tutto ciò faccia del Faust di Sokurov un capolavoro, non lo so. Fanno sorridere sia le recensioni che gridano al capolavoro sia quelle che irridono al fatto che possa esserlo e che però, specialmente le seconde, tutto fanno fuorché parlare specificatamente di cinema. Di come – ripeto – la cifra stilistica di questo film sia data dallo sozzo, dal lercio, e di come, proprio in ragione di ciò, il contrasto tra i corpi vulnerati e quello della giovane Margherita sia enorme. Eppure, ugualmente, questo stesso contrasto è in realtà labile, quasi le differenze non sussistano. A darcene conto la sequenza con il corpo nudo di Margherita che si confonde con quello della madre. A unirli c’è qui anche la colpa di Faust, giacché egli, per avere Margherita, non ha esitato di fronte all’orrore e quindi la sua ricompensa si confonde con la sua colpa, la sua condanna. Faust ha appena sfiorato Margherita e già vengono a prenderlo, a portarlo via. Ché niente ha senso nella vita se la fine è comunque certa.
Gianluca Minotti
Cast & Credits
(Faust) Regia: Aleksandr Sokurov; soggetto: dalla tragedia omonima di Johann Wolfgang fon Goethe e Yuri Arabov; sceneggiatura: Aleksandr Sokurov e Marina Koreneva; fotografia: Bruno Delbonnel; montaggio: Jörg Hauschild ; musica: Andrey Sigle; scenografia: Yelena Zhukova; costumi: Lidia Krukova; interpreti: Johannes Zeiler (Faust), Anton Adasinsky (Strozzino), Isolda Dychauk (Margarete), Georg Friedrich (Wagner), Hanna Schygulla (Moglie dello strozzino), Antje Lewald (Madre di Gretchen), Florian Brückner (Valentin), Sigurður Skúlason (Padre di Faust), Joel Kirby (Padre Philippe), Eva-Maria Kurz (Iduberga), Maxim Mehmet (Amico di Valentin), Antoine Monot Jr. (Frate), Katrin Filzen (Cameriera di Margaret), David Jonsson (Ragazzo greco); produzione: ANDREY SIGLE PER PROLINE FILM; origine: Russia; durata: 134’
Comunicazione di servizio
Posted on: 20 febbraio 2012
Ringraziamo tutti coloro che passano di qui e chi ci scrive per proporre testi o chiedere suggerimenti. Desideriamo avvertire, però, chi vuole mandare CV che al momento non abbiamo l’esigenza di ulteriori collaboratori.
Mary e Gianluca
Che ci crediate o meno pt.2
Posted on: 24 novembre 2011
QUI potete leggere la seconda puntata del romanzo del mio amico Gianluca Minotti 
Matteo B. Bianchi ad Agrigento
Posted on: 17 maggio 2011
Domani 18 maggio, presso la libreria Capalunga di Agrigento, Matteo B. Bianchi presenterà il suo libro Apocalisse a domicilio, Marsilio ed.
L’incontro si terrà alle ore 17.30.
Non mancate!
Mary Zarbo
Li sapevo entrambi da un po’. Della loro pubblicazione. E ora li ho qui, uno sulla sinistra, alle spalle, come può essere alle spalle un libro letto, e l’altro sulla destra, davanti, ché lo sto leggendo proprio ora. La vita oscena di Aldo Nove e La vita accanto di Mariapia Veladiano. Uno contro l’altro, uno di fianco all’altro. Uno accanto all’altro che ne duplica l’oscenità. L’oscenità di “esistere sul ciglio estremo del mondo”. L’autobiografia romanzata di Nove e la storia di Rebecca. La malattia, la morte dei genitori, la depressione, il tentativo di annullarsi fisicamente, di annichilirsi, la droga, il parossismo del sesso: questa è la vita oscena. Il tutto compiuto con l’intento preciso di umiliarsi, di forzare la vita, di azzerarla il più possibile, di oltrepassare sempre di più la soglia, scivolare nell’abisso, giù, sempre più giù, in una Via Crucis verticale. Abiezione, certo. Ma anche estrema sincerità. In alcune interviste Aldo Nove ha parlato proprio della sincerità con cui si è raccontato, laddove per “sincerità” va inteso anche il lavoro di precisione fatto sulla lingua e sullo stile. “Niente effetti speciali”, ha detto. Ora, io mi immagino che mentre lo diceva, la Rebecca di Mariapia Veladiano prendeva piena consapevolezza della propria osenità, della propria bruttezza. Perché la “tragedia” di Rebecca è di essere una donna brutta, di essere stata una ragazza brutta, di essere stata una bambina brutta. Brutta nel corpo. Un corpo che, però, contiene un dono. Come quello di Aldo Nove, il cui libro, anche solo l’averlo scritto, vale quanto un dono.
Io veramente era qualche giorno che volevo scrivere un pezzo sul libro di Nove, sullo stile spoglio eppure denso di significanti e significati, sul vuoto e sul pieno, su come risaltino in alcune pagine gli oggetti, la pietas per gli oggetti, sul rapporto strettissimo tra poesia e pornografia, e sulle ultime pagine del libro. Su come si possa utilizzare la scrittura in tanti modi e per tanti scopi e si possano scrivere per anni romanzi (Amore mio infinito) e racconti che forse non sono altro se non tappe di avvicinamento, stazioni, approssimazioni a quanto di più privato ci portiamo dentro. A quanto di più doloroso abbiamo attraversato. Tutte tappe necessarie per poter poi affrontare e risolvere in maniera definitiva i fantasmi. A molti scrittori è capitato così, e pensavo a quel libro assoluto, totalizzante che è I miei luoghi oscuri di James Ellroy. Ma anche, per esempio, al disco del 1992 di Lou Reed, Magic and loss. Insomma, volevo scrivere un pezzo che tenesse conto di tutto questo, ma anche del male in letteratura, del rapporto con il male e con il corpo che tanto contraddistingue certa scrittura contemporanea (Il male naturale di Giulio Mozzi, Il mio nome è Legione di Demetrio Paolin, Il nemico di Emanuele Tonon), e poi non l’ho fatto. Non finora almeno. Non fino alle 21:38 di venerdì primo aprile 2011.
Gianluca Minotti
Mi vedo un film con Paul Auster
Posted on: 6 marzo 2011
Poi a volte succede questo: succede che i personaggi di un libro si mettono a fare cose e tu devi interrompere la lettura perché ti viene voglia di farle anche te, quelle cose. E non è detto che siano cose memorabili, azioni grandiose o chissà cosa. No, adesso, per esempio, c’è un personaggio femminile dell’ultimo romanzo di Paul Auster, Sunset Park, Alice Bergstrom, che per questioni di studio si è messa a vedere I migliori anni della nostra vita, il film di William Wyler del 1946 che all’epoca vinse sette Oscar: miglior film, miglior regia, miglior attore protagonista, miglior attore non protagonista, migliore sceneggiatura, miglior montaggio, migliore colonna sonora.
Bene. Rovisto tra i miei DVD e non lo trovo. Una volta, ai tempi delle VHS avevo la cassetta. Avevo un migliaio di film in cassetta. Tutti ormai inservibili. Nastri rovinati. Anche il videoregistratore è rotto. Molti li ho buttati. Anche per ragioni di spazio. Avevo I migliori anni della nostra vita e ora mi è venuta voglia di rivederlo. Ma, ripeto, non ce l’ho. Mi sembrava di averne una copia in DVD ma mi sarò sbagliato. Ho un moto di stizza. E comunque, a pensarci bene, anche se l’avessi, non mi andrebbe di vedere il film da solo. Riapro il libro e decido di fare così: siccome Auster segue Alice mentre guarda il film, raccontando alcune scene che la ragazza si appunta per la sua tesi di laurea, vedrò il film insieme a lei. Io e Alice Bergstrom! Chi l’avrebbe mai detto?
Gianluca Minotti
